Последние полтора года Скотт застрял в Бангладеше. Подпольные бои без правил, охота с местными, местная дурь, местное бухло. Треклятый местный воздух, от которого кажется, что пыль скрипит в легких. Местные контрабандные сигареты, чтобы перебить вонь этой забытой богом земли. Скотт сам был забыт богом, поэтому легко нашел язык с этим местом. Ему здесь нравилось. Как нравился самум, как нравилась чача, сжигающая горло, как нравился любой ад, который он по праву мог назвать своим домом.
Привычки с годами никуда не девались. Короткая стрижка, военная выправка, сильное и жесткое тело бойца, изнуряемое ежедневными тренировками. Привычка иметь незарегестрированное оружие, впрочем, относительно новая. Влипать в неприятности - просто жизненное кредо. Когда оказалось, что духом обстоятельств ему необходимо лететь в Британию-мать, он почти не удивился. Только сматерился и напился вечером в ноль, да подцепил кукую-то доступную девицу в баре. Распутывать клубок своих и чужих ошибок - можно ли назвать это занятием жизни? Только, кажется, он больше их создавал.
В Лондоне он чувствует себя чужим. Как дикий зверь, случайно выбежавший из леса на широкую автомагистраль. Возвращение из пяти лет вне колыбели цивилизации бодрит как дурь с алкоголем. Хуево, одним словом, бодрит. Скотт снимает однокомнатную квартирку не в самом захолустном районе и отчаянно чувствует, что ему тут не место. Случайная и неожиданная встреча с полковником Мораном кажется манной небесной. От него веет знакомым песчаным безжалостным ветром, опасностью, временем, когда все было хорошо. Когда они были на своих местах. Он слышал, что его тоже поперли из войск. Такой скандал звонил даже в его глуши. Что ж, еще больше поводов вместе напиться.
В вечер, когда они договорились встретится, Дэмиен был чист и свободен. Даже почти трезв. Просто анекдот - вышел в магазин за углом дома, купить закуски и сигарет к вечеру, и нарвался на местную гопоту. Четверо и один нож на одного. Сломанный нос, легкое ножевое, не задевшее внутренних органов, синяки, ссадины, сбитые в мясо костяшки, да уязвленное самолюбие. Его оппонентам не повезло гораздо больше.
Его гораздо больше пугает, что в запале драки, с красной пеленой на глазах, он их чуть не убил. Дикое животное, а Лондон - его клетка. Скотт даже забыл о вечерних планах. Просто приходит домой и пьет виски прямо из горла, достает аптечку, сдирает окровавленную футболку и срывающимися движениями пытается забинтовать себя. Черт, пару костяшек он себе тоже сломал, судя по всему.
На звонок в дверь Скотт матерится, и медленно, тяжело идет открывать. Полковник Моран собственной персоной: ни тебе привет, ни как поживаешь. Вежливость заменяет муштра. Скотт хмыкает себе под нос, падая обратно в кресло. Вот так привычно и хорошо. Следовать приказам давнего командира.
- И тебе привет, полковник. - Хмыкает, пытаясь найти позу, от которой из раны меньше хлещет теплая кровь, смотрит с прищуром на белобрысую голову, возвратившуюся с марлями из кухни - будто у себя дома. И морщится, почувствовав прикосновения в боку. - За хлебушком вышел. Хлебушек оказался подготовленным и с ножом.
Скотт послушно дает себя залатать, материться сквозь зубы, жмурится от боли, и весь абсурд ситуации заставляет его улыбаться. Да, полковник, приключения там, где мы.